A vida sempre surpreende. Ou talvez se deva dizer que a morte surpreende a vida? Afinal, ela sempre aparece em momento inoportuno.
 
Quando estamos para nos aposentar e gozar do que consideramos um merecido descanso. Ou quando estamos nos preparando para o casamento.
 
Ou, ainda, quando acabamos de passar por um concurso que nos garantiria uma carreira de sucesso.
 
Por isso mesmo, nunca devemos deixar para amanhã as declarações de afeto.
 
Por vezes, tivemos um professor que nos influenciou muito e realmente deu sentido, propósito e direção à nossa vida. Entretanto, nunca reservamos um tempo para lhe agradecer.
 
De repente, ele morre e ficamos a pensar: "meu Deus, ao menos eu deveria lhe ter escrito uma carta."
 
De outras, brigamos com alguém e punimos a pessoa com nosso silêncio. Passam-se os dias, os meses, os anos.
 
E continuamos com a punição. Aí a pessoa morre.
 
O que acontece? Quase sempre o remorso nos alcança e começamos a cogitar: "eu devia ter falado com ela."
 
Para compensar a nossa culpa, vamos à floricultura e compramos muitas flores, para enfeitar o caixão, a sala mortuária, o túmulo.
 
Teria sido muito mais compensador ter comprado algumas flores antes, um pequeno ramalhete e ter tentado fazer as pazes. Reatar a afeição.
 
É até possível que a pessoa rejeitasse as flores, as jogasse no chão. E nos desse as costas. Mas, então, o problema não seria mais nosso, mas exclusivamente dela.
 
Um dos exemplos mais comoventes a respeito do arrependimento por deixar para depois, nos vem de uma carta escrita por uma jovem americana ao namorado.
 
É mais ou menos assim: "lembra-se do dia em que eu pedi emprestado seu carro novo e o amassei?
 
Achei que você ia me matar, mas você não me matou.
 
Lembra-se de quando eu o arrastei para ir à praia, e você disse que ia chover, e choveu?
 
Pensei que você fosse dizer: ‘eu não a avisei?’, mas você não falou.
 
Lembra-se da época em que eu paquerava todos os rapazes para lhe fazer ciúmes, e você ficava com ciúmes?
 
Achei que você fosse me deixar, mas você não me deixou.
 
E quando deixei cair torta de amora nas suas calças novas?
 
Pensei que você nunca mais fosse olhar para mim, mas isso não aconteceu.
 
E quando me esqueci de lhe dizer que o baile era a rigor, e você apareceu de jeans?
 
Achei que você fosse me bater, mas você não me bateu.
 
Havia tantas coisas que eu queria fazer para você quando você voltasse do Vietnã...
 
Mas você não voltou..."
 
***
 
Não permitamos que a morte arrebate a chance de dizermos o quanto amamos as pessoas.
 
O quanto elas são importantes para nós. Pode ser uma avó, um irmão, um amigo.
 
Não necessariamente somente pessoas do círculo familiar. Aprendamos a esboçar gestos de amor e a dizer palavras que alimentam a alma do outro.
 
Mesmo que um dia alguém nos tenha dito que não é bom o outro saber que o amamos, porque se aproveitará de nós.
 
Mesmo que outro alguém tenha insinuado que parecemos tolos quando ficamos afirmando a intensidade do nosso amor, da nossa amizade e da nossa ternura.
 
O ser mais perfeito que andou pela Terra, o Mestre Galileu, não temeu demonstrar amor e dizer: "amai-vos como eu vos amei."
 

Costuma-se ouvir pessoas reclamarem da ingratidão com que são recompensados seus gestos de bondade. É possível até se escutar promessas veementes de que jamais tornarão a ajudar a quem quer que seja, pois não vale a pena.
 
Para um repórter de um jornal inglês uma ação bondosa lhe valeu a vida.
 
Enviado para a África do Sul como correspondente, ele chegou até Moçambique, uma terra devastada, por décadas, pela guerra e pela fome.
 
Ele crescera na África e costumava andar por todos os lugares, junto com sua mãe. Médica devotada, ela priorizava a questão da vacinação e percorria vales e montanhas, para todos imunizar.
 
Ele sabia que os rebeldes moçambicanos tinham bases em Malauí, mas também sabia que os jornalistas estrangeiros não eram bem-vindos.
 
Ávido pelas notícias, contudo, aventurou-se, até ser preso por seis homens com cartucheiras, granadas e lança-bombas.
 
Resolveram levá-lo como prisioneiro até sua base de operações.
 
Pelo caminho, passando pelas aldeias, ele era apresentado como um troféu e, embora não entendesse o que falavam, uma mistura de dialetos, podia perceber que a sua captura era dramatizada.
 
Era um espião. Estava armado. Resistira. Por vezes, davam-lhe chutes e tapas.
 
Após dois dias de caminhada rude e maus tratos, finalmente o grupo chegou à base e ele foi apresentado ao comandante do campo.
 
Vestido a caráter, ouvia o relato com atenção, alimentando-se bem, enquanto ao pobre aprisionado não foi permitido nem sentar-se.
 
Em dado momento, o jornalista pôde ouvir que eles passaram a usar o dialeto Chindau. Este ele conhecia de seu tempo de criança, quando de suas andanças com sua mãe pelas aldeias.
 
Prestou atenção e, então, hesitante, saudou o comandante com o que pode se lembrar do dialeto Chindau. O comandante ficou admirado. Como ele conhecia aquela língua?
 
- Cresci aqui - falou o prisioneiro.
 
Dizendo o nome de sua família, viu repentinamente o semblante duro daquele chefe se transformar.
 
Sua mãe era médica? Perguntou ele. Então foi ela que me vacinou. E, erguendo a manga da camisa, mostrou a cicatriz da vacina.
 
E você, continuou, você é o garoto que nos dava um torrão de açúcar, com remédio. Ficava insistindo para que colocássemos a língua para fora e punha açúcar nas nossas bocas.
 
Graças a isso, eu cresci forte!
 
Tudo mudou em questão de minutos. De refém passou a hóspede de honra. Pôde sentar-se, alimentar-se, refrescar-se com um pano úmido.
 
No dia seguinte, foi levado de volta com todo cuidado e atenção. Os raptores dos dias anteriores, transformados em zelosos guarda-costas agora, até tiraram foto com ele. O jornalista guardou a foto, certo de que uma boa ação permanece sempre viva, apesar das distâncias e do tempo.
 
***
 
A bondade é luz que se espalha na noite das desesperanças.
 
Acendamos as luzes da bondade onde se estenda a escuridão e convertamos os nossos braços em traves de misericórdia, silenciando a eventual ingratidão que venhamos a receber.
 
Os ingratos necessitam redobrados atos de bondade para serem sensibilizados, pois a ingratidão é enfermidade da alma.