No dia 5 de maio de 2003, a estudante Luciana Gonçalves de Novaes, de 20 anos, foi atingida na coluna vertebral por uma "bala perdida".
 
Ela estava no campus de uma universidade da cidade do rio de janeiro. Como resultado do acidente, ficou tetraplégica.
 
Um ano depois do ocorrido, ela foi entrevistada por um jornalista da Folha de São Paulo.
 
Do leito do hospital onde se encontra, Luciana contou como foram as horas que antecederam o tiro.
 
"Lembro que senti vontade de não ir à faculdade naquele dia. Cheguei a me levantar por duas vezes no ônibus. Quase desisti. Mas tinha prova. Acabei indo. Se Deus me deixou ir para a faculdade, é porque tinha um plano para mim. Estou cumprindo minha missão na vida."
 
Luciana falou das muitas mensagens que recebeu, de pessoas desconhecidas, dizendo-se feliz em saber que tantos oram por ela.
 
"São essas orações e minha fé em Deus que me dão força e esperança. Penso que vou melhorar cada vez mais. Não sinto mágoa das pessoas que fizeram isso comigo."
 
A jovem ainda tem outra lição a dar.
 
"Foi uma emoção muito grande, confessa, quando consegui ver o céu, quando os médicos colocaram minha maca na varandinha que tem aqui no quarto. Às vezes, as pessoas correm tanto na vida e não têm tempo de olhar o mar e o céu. Queria dizer que isso é muito importante. E que elas deveriam dar mais valor a essas situações."
 
Muita gente sofre. Poucos no entanto sabem aproveitar as provas retificadoras.
 
Não basta simplesmente sofrer. Indispensável é extrair bênçãos de luz que a dor oferece ao coração sequioso de paz.
 
Muitos corações se envenenam na amargura, quando pequenos sofrimentos lhes invadem o círculo pessoal.
 
Não são poucos os que batem à porta da desilusão, da descrença ou da revolta em razão de alguns caprichos não atendidos.
 
Há os que recebem a calúnia e a transmitem aos vizinhos. Os que são atormentados por acusações e arrastam companheiros às mesmas perturbações que os assaltam.
 
E, por fim, os que pretendem eliminar enfermidades redentoras, entregando-se ao desespero.
 
Raros homens aprendem a encontrar o proveito das tribulações. A maioria menospreza a oportunidade de edificação.
 
Todas as criaturas sofrem no cadinho das experiências necessárias. Entretanto, bem poucos espíritos sabem padecer como cristãos, glorificando a Deus.
 
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Se te sentes envolto em situações dolorosas, sem que vejas saídas a curto ou médio tempo, não desanimes. Nem blasfemes.
 
Vale a pena pensar na ação de Deus no campo da tua vida.
 
Tudo o que sofras está sob as vistas do Criador. Se ele te permite a oportunidade de sofrer, acredita: ele também te orientará a via da libertação.
 
Luta. Confia. Não abandones o campo da atividade.
 

Autor:
Equipe de Redação do Momento Espírita, com base em artigo extraído do SEI, maio/2004 e cap. 80 do livro Vinha de Luz, Ed. FEB.

A paz que trago hoje em meu peito é diferente da paz que eu sonhei um dia...
 
Quando se é jovem ou imaturo, imagina-se que ter paz é poder fazer o que se quer, repousar, ficar em silêncio e jamais enfrentar uma contradição ou uma decepção.
 
Todavia, o tempo vai nos mostrando que a paz é resultado do entendimento de algumas lições importantes que a vida nos oferece.
 
A paz está no dinamismo da vida, no trabalho, na esperança, na confiança, na fé...
 
Ter paz é ter a consciência tranqüila, é ter certeza de que se fez o melhor ou, pelo menos, tentou...
 
Ter paz é assumir responsabilidades e cumpri-las, é ter serenidade nos momentos mais difíceis da vida.
 
Ter paz é ter ouvidos que ouvem, olhos que vêem e boca que diz palavras que constroem.
 
Ter paz é ter um coração que ama...
 
Ter paz é brincar com as crianças, voar com os passarinhos, ouvir o riacho que desliza sobre as pedras e embala os ramos verdes que em suas água se espreguiçam...
 
Ter paz é não querer que os outros se modifiquem para nos agradar, é respeitar as opiniões contrárias, é esquecer as ofensas.
 
Ter paz é aprender com os próprios erros, é dizer não quando é não que se quer dizer...
 
Ter paz é ter coragem de chorar ou de sorrir quando se tem vontade...
 
É ter forças para voltar atrás, pedir perdão, refazer o caminho, agradecer...
 
Ter paz é admitir a própria imperfeição e reconhecer os medos, as fraquezas, as carências...
 
A paz que hoje trago em meu peito é a tranqüilidade de aceitar os outros como são, e a disposição para mudar as próprias imperfeições.
 
É a humildade para reconhecer que não sei tudo e aprender até com os insetos...
 
É a vontade de dividir o pouco que tenho e não me aprisionar ao que não possuo.
 
É melhorar o que está ao meu alcance, aceitar o que não pode ser mudado e ter lucidez para distinguir uma coisa da outra.
 
É admitir que nem sempre tenho razão e, mesmo que tenha, não brigar por ela.
 
A paz que hoje trago em meu peito é a confiança naquele que criou e governa o mundo...
 
A certeza da vida futura e a convicção de que receberei, das leis soberanas da vida, o que a elas tiver oferecido.
 
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Às vezes, para manter a paz que hoje mora em teu peito, é preciso usar um poderoso aliado chamado silêncio.
 
Lembra-te de usar o silêncio quando ouvir palavras infelizes.
 
Quando alguém está irritado.
 
Quando a maledicência te procura.
 
Quando a ofensa te golpeia.
 
Quando alguém se encoleriza.
 
Quando a crítica te fere.
 
Quando escutas uma calúnia.
 
Quando a ignorância te acusa.
 
Quando o orgulho te humilha.
 
Quando a vaidade te provoca.
 
O silêncio é a gentileza do perdão que se cala e espera o tempo, por isso é uma poderosa ferramenta para construir e manter a paz.
 

Autor:
Equipe de Redação do Momento Espírita, usando algumas frases do Pense Nisso, retiradas de um texto de autoria desconhecida.

	Santo Adriano

SANTO DO DIA

Santo Adriano

Adriano nasceu no ano 635 no norte da África e foi batizado com o nome de Hadrian. Tinha apenas cinco anos de idade quando sua família imigrou para a cidade italiana de Nápolis, pouco antes da invasão dos árabes. Lá estudou no convento dos beneditinos de Nerida, onde se consagrou sacerdote.

A chuva caía fina e gélida na tarde quieta. Longe, na estrada, um carro parou. Era pequeno e meio velho.
 
Um rapaz saltou, levantou o capô e se pôs a mexer em tudo que viu.
 
O fazendeiro, de onde estava, pensou: "coitado. Pelo jeito, não entende de mecânica."
 
Vestiu sua capa de chuva e caminhou até a estrada. O jovem estava muito nervoso, mexia no carro, voltava, tentava dar a partida, passava as mãos pelos cabelos.
 
"Quer ajuda?"
 
O rapaz parecia preste a chorar.
 
"É a bobina." - diagnosticou o fazendeiro, depois de uma boa olhada.
 
Buscou seu cavalo, rebocou o carro até o seu celeiro e com seu próprio carro, foi à cidade comprar uma bobina nova.
 
Estranhou que, ao chegar à loja, o rapaz não quisesse entrar.
 
Deu-lhe o dinheiro necessário e disse que tinha vergonha, por estar molhado.
 
Algum tempo depois com o carro funcionando, pronto para partir, a esposa do fazendeiro insiste para que fique para o jantar.
 
Não era hábito convidar estranhos para adentrar a casa. Contudo, aquele rapaz parecia aflito, meio perdido. Poderia, talvez ser seu filho.
 
Ele quase não comeu. Continuava preocupado, ansioso. A chuva se fez mais forte. O casal preparou o quarto de hóspedes e pediu que ficasse.
 
Na manhã seguinte, suas roupas estavam secas e passadas. Ele se mostrava menos inquieto. Alimentou-se bem e despediu-se.
 
Quando pegou a estrada, aconteceu uma coisa estranha. Ele tomou a direção oposta da que seguia na noite anterior. Isto é, voltou para a capital.
 
O casal concluiu que ele se confundira na estrada.
 
O tempo passou. Os dias se transformaram em semanas, meses e anos. Então, chegou uma carta endereçada ao fazendeiro:
 
"Sr. Mcdonald,
 
"Não imagino que o senhor se lembre do jovem a quem ajudou, anos atrás, quando o carro dele quebrou.
 
"Imagine que, naquela noite, eu estava fugindo. Eu tinha no carro uma grande soma de dinheiro que roubara de meu patrão.
 
"Sabia que tinha cometido um erro terrível, esquecendo os bons ensinamentos de meus pais.
 
"Mas o senhor e sua mulher foram muito bons para mim. Naquela noite, em sua casa, comecei a ver como estava errado.
 
"Antes de amanhecer, tomei uma decisão. No dia seguinte, voltei ao meu emprego e confessei o que fizera.
 
"Devolvi todo o dinheiro ao meu patrão e lhe implorei perdão.
 
"Ele podia ter me mandado para a prisão. Mas, por ser um homem bom, me devolveu o emprego. Nunca mais me desviei do bom caminho.
 
"Estou casado. Tenho uma esposa adorável e duas lindas crianças.
 
"Trabalhei bastante.
 
"Não sou rico, mas estou numa boa situação.
 
"Poderia lhe recompensar generosamente pelo que o senhor fez por mim naquela noite. Mas não acredito que o senhor queira isso.
 
"Então resolvi criar um fundo para ajudar outras pessoas que cometeram o mesmo erro que eu. Desta forma, acredito poder pagar pelo meu erro.
 
"Que Deus o abençoe, senhor, e a sua bondosa esposa, que me ajudou ainda mais do que o senhor sabia."
 
Enquanto o casal lia, os olhos se encheram de lágrimas. Quando acabaram, a esposa colocou a carta sobre a mesa e citou versículos do capítulo 25 do Evangelho de Mateus:
 
"Era peregrino, e me recolheste. Tive fome e me destes de comer. Tive sede e me destes de beber.
 
"Estava nu, e me vestistes. Estava enfermo e me visitastes.
 
"Estava no cárcere e me fostes ver.
 
"Em verdade, todas as vezes que fizestes isto a um destes meus irmãos mais pequeninos, a mim o fizestes."
 

Autor:
Equipe de Redação do Momento Espírita, com base no cap. "O Visitante da Noite", de Hartley F. Dailey, do livro Histórias para Aquecer o Coração dos Pais, de Jack Canfield, Mark Victor Hansen, Jeff Aubery, Mark & Chrissy Donnely, Ed. Sextante e Evangelho segundo Mateus, cap. 25, vers.35, 36 e 40.

Cada um de nós encontra em sua vida um ser especial. Às vezes é um avô, um professor, um amigo de família.
 
Uma pessoa mais velha, paciente e sábia, que se interessou por nós e nos compreendeu quando éramos jovens, inquietos e inseguros.
 
Uma pessoa que nos fez olhar o mundo de um outro ângulo. Uma pessoa que com seus conselhos e seu afeto nos fez encontrar nosso caminho.
 
Assim aconteceu ao jovem Mitch Albom que se tornaria o colunista esportivo numero um da América.
 
Durante os anos universitários, um professor lhe foi um grande amigo. Esse amigo lhe ensinou a amar os livros de forma autêntica.
 
Mesmo fora dos horários das aulas, eles se encontravam para discutir assuntos sérios. Assuntos como as relações humanas. Nessas ocasiões, o professor lhe dava lições extraordinárias de vida.
 
Certo dia, porque o aluno se queixava do choque entre o que a sociedade esperava dele e o que ele queria para si mesmo, o professor lhe falou:
 
A vida é uma série de puxões para a frente e para trás. Queremos fazer uma coisa, mas somos forçados a fazer outra. Algumas coisas nos machucam, apesar de sabermos que não deviam. Aceitamos certas coisas mesmo sabendo que não devemos aceitar nada como absoluto.
 
Mas o amor, dizia ele, o amor vence sempre.
 
Quando saiu da universidade, Mitch era um jovem idealista. Prometera a si mesmo que jamais trabalharia por dinheiro, que se alistaria nos corpos da paz, que viveria em lugares belos e inspiradores.
 
Mas os anos passaram e ele acabou trocando montes de sonhos por cheques cada vez mais gordos.
 
Então, um dia, dezesseis depois, ele tornou a encontrar o seu professor. Bem mais velho e doente.
 
Eram os seus últimos meses de vida. Durante 14 semanas, até a sua morte, trataram de temas fundamentais para a felicidade e a realização humana.
 
Era a última grande lição: um ensinamento sobre o sentido da vida.
 
E o jornalista reavaliou sua vida. Refletiu sobre as verdades ensinadas pelo professor, como a da necessidade de buscar também o crescimento espiritual.
 
De deixar de se preocupar tanto com coisas materiais e observar o universo ao seu redor. O universo das afeições. A natureza que nos cerca.
 
A mudança que se opera nas árvores, a força do vento, as estações do ano.
 
E o velho mestre, caminhando para o túmulo arrastado por enfermidade incurável, finalizou a última grande lição ao seu antigo aluno com a frase:
 
"Meu filho, quando se aprende a morrer, se aprende a viver."
 
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A vida física é uma breve etapa. Sabedoria é ser aberto para as coisas belas que ela nos oferece. Para isso é preciso ignorar o brilho dos valores que a propaganda nos passa.
 
É preciso prestar atenção quando os entes queridos falam, como se fosse a última vez que os ouvisse.
 
É preciso andar com alegria como se fosse a última vez que pudéssemos estar de pé e nos servir das nossas pernas.
 
E, acima de tudo, lembrar que sempre é tempo de mudar.
 

Autor:
Equipe de Redação do Momento Espírita, com base em texto do livro A última Grande Lição, de Mith Albom.

Jovem e idealista, ela partiu de sua terra natal, a suíça, para ajudar a reconstruir a Polônia, depois da segunda guerra mundial.
 
Ela assentou tijolos, colocou telhados, levantou paredes. Até o dia em que um homem cortou a perna e lhe descobriram os dotes para a medicina. Aí, junto a duas outras voluntárias, que tinham conhecimentos de medicina básica, foi servir num improvisado posto médico.
 
Certa noite, em que suas colegas tinham se deslocado para atender pessoas em outra localidade, ela ficou sozinha. Tomou o seu cobertor, enrolou-se e deitou sob a luz das estrelas.
 
"Nada haverá de me acordar, hoje. Estou morta de cansaço."
 
No entanto, um pouco depois da meia-noite um choro de criança a despertou. Ela pensou estar sonhando e não abriu os olhos. O choro voltou a lhe chegar aos ouvidos.
 
Meio dormindo, ainda, ouviu uma voz de mulher:
 
"Desculpe acordá-la, mas meu filho está doente. Você precisa salvá-lo."
 
Bastou Elisabeth olhar de forma rápida para o garoto de três anos para descobrir que ele era portador de tifo. Explicou para a mulher que não tinha remédio algum no posto. A única coisa que podia lhe oferecer era uma xícara de chá. A mulher cravou nela os olhos, com aquele olhar que somente as mães em desespero possuem: "a senhora tem de salvar meu filho. Durante a guerra, nos campos de concentração, morreram doze dos meus filhos e este nasceu lá. Ele não pode morrer. Não agora que o pior já passou."
 
Elisabeth tomou uma decisão. Se aquela mulher andara tantos quilômetros para chegar até ali, se ela vira serem mortos uma dúzia de filhos na guerra e ainda tinha ânimo para rogar pela vida do único afeto que lhe restava, ela merecia todos os sacrifícios.
 
Tomou a criança e, com a mãe, caminharam trinta quilômetros, até encontrar um hospital. Depois de muita insistência, conseguiu que a criança fosse internada.
 
Mas havia uma condição: somente depois de 3 semanas, elas poderiam retornar para saber notícias. Afinal, o hospital estava cheio e os médicos atolados de tarefas.
 
Elisabeth voltou para as atividades do seu posto médico e tanto trabalho teve nas semanas seguintes, que até esqueceu o garoto.
 
Certa manhã, ao despertar , encontrou ao lado do seu cobertor, um lenço cheio de terra. Abrindo-o, viu, junto com a terra, um bilhete: "para a Pani doutora. Da senhora W., cujo último dos treze filhos você salvou, um pouco de terra abençoada da Polônia."
 
O menino estava vivo.
 
Um grande sorriso se abriu no rosto cansado de Elisabeth.
 
E ela compreendeu o que acontecera. A mulher andara mais de trinta quilômetros até o hospital e apanhara ali o seu filho vivo.
 
De Lublin, levou-o de volta até o povoado onde vivia. Pegou um punhado de terra do seu chão e tornou a andar muito para deixar, quieta, sem perturbar, na calada da noite, o seu presente de gratidão.
 
Elisabeth Kübler-Ross guardou o pequeno embrulho de terra que se tornou para ela o presente mais valioso que recebera.
 
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A gratidão é perfume acondicionado no frasco d’alma. As criaturas o deixam exalar, de forma sutil, envolvendo aqueles a quem são gratos, numa aura de bem-estar.
 
Naturalmente ninguém realiza o bem esperando agradecimento, mas quando a gratidão se manifesta é como a brisa que abençoa a tarde morna com sua presença. Refaz corações e aumenta a disposição para novas realizações, em prol do próximo.
 

Autor:
Equipe de Redação do Momento Espírita, baseado no livro "A Roda da Vida", de Elisabeth Kübler-Ross, M.D, Cap. 9.